Vous êtes avertis, ce billet traite de chats. Si ça vous hérisse le restant de poil, ben raccrochez immédiatement. Oui, je parle de chats, en fait d'une chatte: ma vieille Noukie, née dans le fond de ma garde-robe par une journée pluvieuse de l'automne 1996, d'une mère de ruelle qu'on aurait dite peinte au rouleau et d'un père tout ce qu'il y a d'inconnu. On le suppose beau matou à longs poils, puisque Noukie, la plus feluette, sa soeur et son frère, les gros gras, avaient tous une fourrure à faire blêmir d'envie leur pauvre p'tite-mère au pelage ras comme une gazon de terrain de golf. Pour faire une histoire courte, tout ce beau monde vécu chez moi, dans mon petit 4 1/2 de l'époque, jusqu'à ce que, quelques mois après la naissance de ma fille, cette gentille tribu développa une habitude quotidienne très désagréable, celle de faire pipi devant ma porte de chambre tous les jours, fériés ou non. Après un long moment de ce traitement
fictives ou pas