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Canicule


Ça sent l'orage, la pluie... Ça sent le chien mouillé, le fruit pourri, Ça sent l'humidité des jours d'été qui n'en finissent plus d'ensoleiller. C'est déjà passé. La pluie ne viendra pas ce soir, ni demain.

 Ça sent le vent, le salé de l'océan... Ça sent le trop plein de sueur dans le bus après 5 heures. Le vent est tombé au combat en ces jours d'été, supprimé par un trop plein de degrés à l'étuvé. La pluie ne viendra pas ce soir, ni demain.

 Ça sent l'asphalte surchauffé, le goudron des toitures en ébulition sous le soleil de midi, ça sent les neurones qui se cognent, à l'étroit dans les crânes qui surchauffent aussi. La chicane va pogner, y a plus moyen de penser, La pluie ne viendra pas ce soir, ni demain.

 Ça sent la mort dans l'âme, le désespoir fécond et jamais bien loin, le pipi de chat de ruelle chassé par le chien du voisin. Ça sent l'oubli de soi et des autres, la défection des acteurs, du public et de sa mère. Une femme a tenté de grimper à pied, à mains nues la statue de la Liberté. Elle s'est abritée sous le talon de la Mère des Exilés, la symbolique m'écrase de son poids d'acier et de cuivre, quelle tristesse, quel désespoir profond . L'attente de l'annihilation, parce que d'ailleurs, parce que différents, parce que le monde ne tourne pas rond mais tourne en rond en un retour sur soi nauséabond plutôt que la Terre promise, l'accueil bras ouverts, l'amour fraternel et l'espoir d'une chance à prendre.

Ça sentait l'orage, mais la pluie ne viendra pas, ni ce soir, ni demain.





New Colossus

Not like the brazen giant of Greek fame,
With conquering limbs astride from land to land;
Here at our sea-washed, sunset gates shall stand
A mighty woman with a torch, whose flame
Is the imprisoned lightning, and her name Mother of Exiles.
From her beacon-hand Glows world-wide welcome;
her mild eyes command The air-bridged harbor that twin cities frame.
“Keep, ancient lands, your storied pomp!” cries she With silent lips.
“Give me your tired, your poor, Your huddled masses yearning to breathe free,
The wretched refuse of your teeming shore.
Send these, the homeless, tempest-tossed to me, I lift my lamp beside the golden door!”

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