Écritures

Ça sent l'orage, la pluie... Ça sent le chien mouillé, le fruit pourri, Ça sent l'humidité des jours d'été qui n'en finissent plus d'ensoleiller. C'est déjà passé. La pluie ne viendra pas ce soir, ni demain.  Ça sent le vent, le salé de l'océan... Ça sent le trop plein de sueur dans le bus après 5 heures. Le vent est tombé au combat en ces jours d'été, supprimé par un trop plein de degrés à l'étuvé. La pluie ne viendra pas ce soir, ni demain.  Ça sent l'asphalte surchauffé, le goudron des toitures en ébulition sous le soleil de midi, ça sent les neurones qui se cognent, à l'étroit dans les crânes qui surchauffent aussi. La chicane va pogner, y a plus moyen de penser, La pluie ne viendra pas ce soir, ni demain.  Ça sent la mort dans l'âme, le désespoir fécond et jamais bien loin, le pipi de chat de ruelle chassé par le chien du voisin. Ça sent l'oubli de soi et des autres, la défection des acteurs, du public et de sa mère